Le pire c'est que maintenant, je m'apperçois de la montée en puissance du truc.
Un jour, je vois un con habillé zarb. Je me dis "oh putain celui là il doit ramasser méchemment dans son tiéquar". Puis un autre jour, j'en vois trois ensemble qui font des danses bizarres. La je me dis "les pauvres, le cancer a atteint le cortex, on ne peut plus rien faire".
Aujourd'hui, ils sont nombreux, partout, ils deviennent même parfois agressifs.
*cette partie du journal de bord est parasitée*
Jour 23 :
Je ne compte plus les heures. J'ai presque plus de haricots. L'eau propre n'est plus qu'un souvenir. mon fusil est devenu mon seul ami (certains diraient qu'il a toujours été le seul). Je vois des tricots rayés rose et bleu avec des inscriptions gothiques flotter autour de moi. C'est la fin.
Bonne chance à qui lira ce journal.
Qu'avons nous fait ?
I take a look at my enormous penis
and my troubles start melting away